родные
пропустишь колкость мимо уха, от тех, в ком не было помех, но выстрел в сердце, в ядро духа… родные ранят больше всех.
от них, казалось бы, нет ветра, и ждать холод от них - грех, и повторяешь вдруг ты слово: родные ранят больше всех.
врагу неведомы секреты, где прячешь ты свой главный грех, родным же - все ключи и светы. родные ранят больше всех.
обида от чужого слова - источник кратких лишь утех, но бьёт наотмашь раз и снова… родные ранят больше всех.
ты ждёшь целительного света, не ждёшь насмешек от них всех, но получишь тьму на это. родные ранят больше всех.
хотел бы я быть и счастливым, иметь любовь, в подушке мех, но как бы не был я столь милым - родные ранят больше всех.
пропустишь колкость мимо уха, да сколько не носи доспех, ведь выстрел в сердце, в ядро духа… родные ранят больше всех.
Послесловие: я сделал этот стих в 4 часа ночи, у меня на уме было только одно: почему самые близкие люди, те, от кого ждёшь тепла, оказываются теми, кто стреляет в тебя точнее всех? почему мы мечтаем о понимании, но получаем ледяное молчание или яд в словах, от которых сердце трещит сильнее, чем от вражеских нападок? я написал это не ради пафоса и не чтобы кто-то пожалел - я хотел выбросить из себя это чувство: злость, разочарование, усталость от вечных надежд, что родные поймут и обнимут.
мы носим доспехи для чужих, но не можем надеть их дома. мы остаёмся безоружными перед теми, кого любим. а когда их слова режут - это всегда глубже, чем плевок от прохожего. потому что враг не знает, где твоя рана, а родные знают каждый шрам. и если они решат ударить - ты не сможешь закрыться.
я устал ждать света от тех, кто приносит лишь тьму. я устал верить, что любовь обязана быть без боли. и я знаю одно: родные ранят больше всех.